Митчелл обиженно поджал губы. Он не знал, о чем еще говорить.
– Я всего лишь хочу понять, кто они, – сказал он.
– Да кто угодно, – сказала я. – Никто не знает, а они нам не скажут. Так что теперь все сидят и гадают на кофейной гуще. Дурацкое занятие. Может, это люди-мыши с планеты Сыр прилетели за нашим проволоне.
— А знаешь, кто всему виной? Этот чертов ирландец Стокли. — Стокли? Кто это? — Или Стокман... Стиклер... Стоукер... Стокер? Не понимаю, в чем дело. Мозги мхом засорились, что ли.
— Где Уортроп? Где этот... Арчибальд Чанлер рывком поднял руку и прикрыл нос. — Боже мой, что это за запах? — Он с отвращением посмотрел на грязное пальто доктора. — Запах жизни, — ответил доктор.