Они до сих пор во мне — словно пружина. Травят мою память. Так я и вижу их высокими грудами, громоздятся одно на другое. Воздух — как пластмасса, горизонт — как застывший клей. Это небо изготовлено людьми, проткнутое и потёкшее, и в нём — мягкие тучи угольного цвета бьются, как чёрные сердца.
И тут.
Смерть.
Пробирается во всём этом.
Снаружи: невозмутимая, непоколебимая.
Внутри: подавленная, растерянная и убитая.