Елена Крюкова

Что для меня чтение... не всё, но многое. Оно уносит, Как машина времени, либо в будущее, либо назад, в далекое, и не очень - прошлое. На этот раз окунуло меня по самую макушку в такое, что второй день хожу и перевариваю. Русские в эмиграции, русские в Париже. Люди, потерявшие Родину. "Просто у тебя еще есть Родина, а у меня уже нет..." - звучит через весь роман. И нельзя вернуться, тот, кто вернулся, где он? Гибель в воздухе разбита. Множество адских ликов у смерти. Настали времена, когда человек может созерцать Ад в лицо... И воспринимается происходящее героями романа, как страшный сон, не больше. Целенаправленно не пишу о героях романа конкретно, они с одной стороны вымышленны, с другой - читая, узнаешь конкретных исторических творческих личностей, но под чужими именами.. Необычная задумка. Права автора, ведь роман не претендует на биографичность либо документальность, он остается художественным. Тронули рассуждения подрастающего мальчика- сына одной из героин. Кто я, мама? Я и не француз, я и не русский! Что я значу? Кому я нужен? Никому не нужен.. листья, сломанные с родного дерева, гонимые ветром послереволюционных последствий, а далее - ураганом войны. Зачем думать о будущем? Будущего все равно не будет. Книга о боли, живущий глубоко в людях, роющей норы, как крот. Знаете, что меня еще печалит, так это ассоциация, от которой я вряд ли смогу избавиться:башня Эйфеля. Ее призрак. Костлявый. Черный. Ржавый. Каминная чугунная кочерга над Парижем. Благодать для самоубийц.