Жан-Поль Сартр цитаты из книг - страница 14

Он внушал нам невыразимый ужас, потому что мы чувствовали, что он одинок.

Но одинокого человека редко тянет засмеяться.

Когда живешь один, вообще забываешь, что значит рассказывать: правдоподобные истории исчезают вместе с друзьями.

Вот этого как раз и надо остерегаться – изображать странным то, в чем ни малейшей странности нет.

Всё, что я знаю о своей жизни, мне кажется, я вычитал из книг.

Люди. Людей надо любить. Люди достойны восхищения. Сейчас меня вырвет наизнанку.

Лица других людей наделены смыслом.Мое-нет.Я даже не знаю,красивое оно или уродливое.Думаю,что уродливое - поскольку мне это говорили.Но меня это не волнует.По сути,меня возмущает,что лицу вообще можно приписывать такого рода свойства - это все равно что назвать красавцем или уродом горсть земли или кусок скалы.

-Что, дорогой Антуан Рокантен? Тошнит тебя по утрам? Ну-ну. Небось и на солененькое потянуло? Забеспокоился, да? Занервничал? Вспомни-ка, ты же весь последний месяц сам себе трахал мозг не предохраняясь. Отрицаешь? Напрасно. Сам же все в свои дневники записывал; читал я их. Ну стал, наверное, чреват какой-нибудь мыслью, дело-то житейское. Только я бы тебе, Антуан Рокантен, посоветовал аборт. Учитывая то, какие дозы экзистенциализма ты принимал, мысль наверняка родится нежизнеспособным уродиком. Расслабься, тебе от этого станет не более паршиво, чем обычно. Скоро сможешь опять предаваться постоянным занятиям мизантропией. Просто некоторые не способны породить ничего хорошего, и ты из их числа. О, да ты уже успел обзавестись тестом из аптеки на углу, пока я тут перед тобой распинался? Ну-ка, ну-ка, что у нас там?
-Четыре звездочки.

Я полегоньку близился к кончине, зная, что надежды и желания мне строго отмерены для заполнения моих книг, уверенный, что последний порыв моего сердца впишется в последний абзац последнего тома моих сочинений, что смерти достанется уже мертвец.

Иногда бабушка брала меня в библиотеку, меня забавляли высокие задумчивые дамы, скользившие от полки к полке в тщетных поисках автора, который насытил бы их голод; они и не могли его найти, ведь им был я - мальчик, путавшийся у них под ногами, а они даже не смотрели в мою сторону