Син Гёнсук

"Семья - это такие отношения, когда после еды можно не убрать со стола и как ни в чём не бывало заняться чем-то другим. Увидев, как мать не хотела, чтобы ты видела её будничный беспорядок, ты поняла, что стала для неё гостем"

Вот уж не думала, что книга, взятая наугад из десятка претендентов, вывернет всю мою душу наизнанку.

Как следует из названия, семья потеряла свою мать. Потеряла по нелепой случайности: муж женщины выпустил ее руку на Сеульском вокзале, сел в вагон и понял, что жены нет рядом. Начинаются масштабные поиски: дети расклеивают объявления о пропаже, колесят по городу в поисках очевидцев, собирают крупицы информации о возможном местонахождении матери и параллельно вспоминают моменты из своей жизни, связанные с определенными местами и, естественно, с пропавшей героиней.

"Есть два типа отношений между матерью и подросшей дочерью: либо они знают друг о друге всё, либо знают ещё меньше, чем чужие люди."

Книга разделена на 4 части: воспоминания сына, дочери, мужа и самой пропавшей. С каждой страницей, с каждым новым фактом читать становилось все больнее. Сколько же порой люди не знают о собственных близких, об их мечтах, заботах и делах. Сколько душевных разговоров теряется в бесконечной суете, работе и отговорках "перезвоню потом, там ничего срочного".

Книга учит ценить родных. Узнавать их. Быть с ними рядом, пока есть такая возможность. Любить. Безоговорочно любить, несмотря ни на что.

Поэтому единственное, о чем я вас прошу: Пожалуйста, позвони маме

"— Мама, тебе нравится проводить время на кухне? — Когда ты задала этот вопрос, мама не сразу поняла, что ты имеешь в виду.

— Тебе нравится быть на кухне? Нравится готовить? Некоторое время мама смотрела тебе прямо в глаза.

— Я не могу сказать, нравится или не нравится мне кухня. Я готовила, потому что это моя обязанность. Я должна была стоять на кухне, чтобы вы все поели и пошли в школу. Как можно делать только то, что тебе по душе? Есть вещи, которые необходимо делать, не важно, нравится тебе это или нет. — У мамы на лице появилось недоумение — что это за вопрос? А затем она пробормотала: — Если делать только то, что нравится, кто же тогда сделает то, что тебе не по душе?

— Ну, так тебе нравится или нет?

Мама огляделась по сторонам, словно собираясь поведать тебе тайну, и прошептала:

— Я несколько раз разбивала крышки стеклянных банок.

— Ты разбивала крышки банок?

— Всему этому не видно было конца. В сельском хозяйстве всегда так, если сажаешь семена весной, осенью собираешь урожай. Если сажаешь семена шпината — получаешь шпинат, если сеешь семена кукурузы, тебя ждет урожай кукурузы… Но работа на кухне бесконечна. Сначала завтрак, потом приходит время обеда, затем ужин, а когда наступит новый день, снова приходится готовить завтрак. Это замкнутый круг… Конечно, было бы лучше, если бы я готовила разные закуски, но поскольку на грядках я выращивала одни и те же овощи, то приходилось стряпать одни и те же блюда. Когда ты изо дня в день делаешь одно и то же, в конечном счете тебя просто начинает от этого тошнить. Когда кухня начинала напоминать мне тюремную камеру, я выходила во двор, брала первую попавшуюся под руку крышку и изо всех сил швыряла ее об стену. Твоя тетя ничего не знала об этом. А если бы она прознала, что я разбрасываюсь крышками, то наверняка решила бы, что я свихнулась.

Мама призналась, что через несколько дней покупала новую крышку, чтобы никто ничего не заметил."

#азиатское_турне (1. Южная Корея)