Валерий Шемякин

Нежданно-негаданно меня настигло разочарование в конце года, да ещё какое – эта книга ждала своего часа, постоянно напоминала о себе, и вот наконец-то я освободилась от всевозможных игр и флешмобов и решила – ну, пора уже с тобой разделаться. По итогу она разделалась со мной.

Книга мне показалась излишне депрессивной, наполненной только чем-то отрицательным и тяжёлым. Если в ней и находилось что-то хорошее, то оно совершенно точно было «когда-то очень давно» или «скоро кончится», а потом это хорошее ещё и ставилось под сомнение. Я не голосую за то, что в каждой книге непременно должна быть надежда или счастливый конец, наоборот – очень часто такие книги могут дать силы противостоять своим проблемам и помочь с так и не сделанными выборами. Но здесь… Здесь на свет буквально вываливается всё плохое, что есть вокруг, всё недосказанное и как бы «висящее в воздухе». Это плохо? Нет! Но вывалить это неприятное и, скажем так, «зловонное» и просто тыкать в это пальцем – довольно бессмысленное и пагубное занятие. К слову, когда я читала эту книгу, настроение портилось невероятно быстро, а я всё никак не могла понять - почему я сегодня опять злой бубоник и меня ничего не радует?

Манящие обрывки предложений из аннотации – разрозненные куски абсолютно разных и несвязанных друг с другом рассказов и эдаких записок. От первого возникает только недоумение и какой-то горький привкус, рассказ отправляется на полку «наподумать» и начинается следующий, который вызывает вопрос «и что?», и так по накатанной, пока не достигнем стадии «зачем это всё нужно?» и «когда это мучение кончится наконец?». Отдельно хочется упоминуть о рассказе, которым и назван весь сборник этого… Этого.

Дед ещё в молодости узнал от цыганки, что срок его жизни – 84 года и не больше. Сейчас ему уже 84 и близиться роковая цифра 85, до которой он уже дожить не должен. Поэтому дед плавает в воспоминаниях, абстрагируется от всего и от всех и ждёт смерти, изредка наблюдая за своей внучкой Дэзи, которая уже почти подросток. Дэзи (Дарья на самом деле) получила своё прозвище от безобидной «козы-дерезы». В своё время её так звал дед и каким-то волшебным образом «дереза» превратилась в «Дэзи». Она ведёт себя отвратительно, то банально грубя деду, то тыкая в него иголками, то поднося спичку к его глазу, подпаляя ему брови. Она забывает о том, что деда нужно покормить и не оставлять на солнце, особенно летом. Такого не может быть? Отчего же, может. Но, повторюсь, тыкать палкой во что-то зловонное и мягкое, трагично вздыхая при этом, - это разве современная литература? Здесь нет тонкий граней и полуправды, всё прямо и в лоб, но без какого-либо смысла.

О проблемах надо говорить, о дурных людях следует знать, а детей нужно воспитывать. Недостаточно просто озвучить проблему , гордо называть себя писателем и самодовольно начать себя сравнивать с Шервудом Андерсоном или Фланнери О’Коннор.

Не рекомендую.