У меня никогда не было уверенности, что я правильно понимаю Маркеса. И несмотря на это, он один из самых любимых писателей, хотя, вполне возможно, я люблю его именно благодаря этому моему неумению с точностью выделить для себя главное в его книгах. Стоит мне попытаться ухватить самую суть, как она будто песок утекает сквозь пальцы. Или, как в случае с этой книгой, проскальзывает между пальцами словно прядь волос.
"Его бросило в жар от предчувствия того, что нечто огромное и неотвратимое вторгается в его жизнь."
А еще я преклоняюсь перед его талантом вырисовывать любовь. Притом любовь такую, что в нее не просто веришь, от нее бабочки в животе, дрожат руки и подгибаются ноги. Эта книга, разумеется, не только о любви, хотя этому прекрасному чувству здесь отводится много места (и вы же уловили тонкий юмор в названии про бесов? можно ведь об этом не упоминать?). Тот, кто не желает постигать прелести первого чувства молодого священнослужителя и юной одержимой, может почитать о закостенелости церкви, об упрямстве и жестокости главной ведьмы настоятельницы, о том, как трудно не_любить свою собственную дочь, о том, как на пути к "истине" ломаются чужие жизни и еще много о чем, на самом деле. Всего и не перескажешь. Это же Маркес... у него в книгах, как в Греции, есть все. И напоследок очень полюбившуюся мне цитату.