Я буду писать стихи ему – может он Расслышит их, возвращаясь под утро с пьянки. На шею себе повесит их, как жетон, Стальной, именной, простого сержанта янки. Господь его опознает по тем стихам, Хитро подмигнет, возьмет под крыло по блату. Мол: «Этот – наш».
Потому что счастье не интервал – кварта, квинта, секста, Не зависит от места бегства, состава теста, Счастье – это когда запнулся в начале текста, А тебе подсказывают из зала. Это про дочь подруги сказать «одна из моих племянниц», Это «пойду домой», а все вдруг нахмурились и замялись, Скажешь «проводи до лифта» - а провожают аж до вокзала. И не хочется спорить, поскольку все уже Доказала.
Гениям чувство кем-то-любимости – Даже вот Богом при входе в храм – Дорого: смерть за грамм. Впрочем, любая доза для нас горька Ломками острыми; Странное чувство рожденных монстрами: Если не душит собственная строка – Изредка доживаем до сорока.
Царь? Так живи один, не калечь ребят. Негде? Так ты прописан-то сразу в Вечность. Вот удивится тот, кто отправит в печь нас: Памятники! Смеются! И не горят!..