Но черты умерших, сохраняясь некоторое время в нашей памяти, мало-помалу стираются, бледнеют, точно пастель без стекла, которая исчезает бесследно. И в нашей душе наши умершие умирают во второй раз!
Его поблекшие глаза смотрели вдаль, очень далеко, по ту сторону жизни. Какие печальным, подобно ему, казался Брюгге в такие вечера! Он любил его таким!