Когда на душе слякоть, я снова достаю Сафарли. Завариваю кофе, беру пару палочек с брынзой и неторопливо заворачиваюсь в одеяло - слушать шум облетающих листьев, дождя и моей грусти. Странно, как мужчина может столь тонко и в таких мельчайших деталях передавать то, что разбивает сердце на огромное количество крошечных осколочков. Наверное, это признак нелегкой жизни (но, надеюсь, очень счастливой).

Забавно, но при чтении Сафарли время будто останавливается и беды отходят на второй план, но с этой книгой все было не так. Здесь строки пропитаны тоской по близким, которых не можешь обнять. И именно эта тоска извела меня до основания, оставив ещё более разбитой, чем я была. Мне захотелось сорваться с места и долго ехать на машине - к морю, ведь оно всегда выслушает и утешит. Или к родным - слушать про клен, ходить за ягодами и варить варенье, пока мужчины курят на балконе и плетут сети.

Не знаю. Возможно я взяла не ту историю не в то время, но эта тоска не проходит. Письма Ани своей внучке расковыряли внутри меня дырочку до размера пожирателя звезд и я не могу заснуть - вспоминаю, записываю, греюсь об улыбки, но без возможности почувствовать покой и тепло. И вроде хочется видеть счастье в мелочах, как учили в Расскажи мне о море, но раны слишком соленые.

Дом, в котором горит свет скорее о рефлексии и для рефлексии подходит. Он для тех, кто хочет остановиться и подвести итоги пройденного пути, чтобы с новыми силами смотреть вперед и ценить оставшееся позади. Главное не позволить себе утонуть в этой книге и всегда иметь спасательный круг под рукой в виде любимых людей или хотя бы кружки кофе с вишневым штруделем.

#голод (Антарктида)