Юрий Каракур

Хорошая книга, которую я не решусь читать больше никогда. Эта история написана красивым, правильным слогом, но при этом настолько тяжелым, что местами становилось аж тошно. Умом ты понимаешь, что это красиво звучит, а вот этот кусочек прям проситься чтоб его перекатывали на языке снова и снова, ну а это вообще шедевральное сравнение, но через пару страниц перестаешь замечать эти моменты и просто испытываешь усталость. Из-за этого мне постоянно приходилось закрывать книгу и заниматься чем-то другим.

Сама книга это истории-воспоминания мальчика Юрочки, который в детстве проводил все выходные и каникулы у бабушки. Детство его пришлось на 90-е года, когда старики были уставшие, злые и голодные. Из-за того, что парень жил среди других старичков, то и все истории про них, и к сожалению эти истории про болезнь, смерть и разочарование. Конечно, есть милые и теплые моменты, местами даже смешные, но все же смерти больше. Смерть и болезнь, будто постоянно ждут тебя за углом и не дают расслабиться. В истории умирают и болеют не только старики, постоянно происходят какие-то несчастные случае с родственниками и соседями. Мелочи, которые приносят героям счастья, навевают грустную тоску ничуть не меньше чем несчастья, ведь эти мелочи для них как подарок судьбы, а не то, что просто должно быть у каждого человека.

Историю я читала, по своим меркам, невообразимо долго. После книги еще пару дней ничего не могла читать. Такое чувство, что книга поселила в моем сердце тоску и апатию, даже временно меня состарила. Я не хочу жить с такими чувствами, ни сейчас, ни в старости, поэтому, насколько бы хорошо это не было написано, книга (мысленно) перенесена на полку опасных для психического здоровья, и я явно к ней больше никогда не подойду.

#полуночный_экспресс

#полуночный_экспресс

Эта книга привлекла моё внимание своим названием. Фарфор… Простое слово, какое-то всё округлое, немного резкое и даже хрупкое. Словно возьмёшься за него, и оно тут же разлетится на множество мелких осколков. Фарфор… Что-то долгожданное и сильно праздничное, стоящее за стеклом в ожидании особого случая, которой так никогда и не наступает. Фарфор… Слово-ожидание, слово-сожаление, сильно похожее на… жизнь?
Впрочем, именно это и обещала мне аннотация. Истории о людях, которые рядом и которых мы видим каждый день, но не всегда замечаем. Бабушки на лавочках, соседи по подъезду, дальние родственники, которых знаешь чаще всего по имени и очень редко лично… Их жизни и судьбы мелькают на страницах книги проблесками воспоминаний мальчишки Юры, автора этой книги.
Вернее, даже так. Уже взрослый писатель Юрий словно оглядывается назад и пытается воскресить в своей памяти всё то, что видел, чувствовал и осознавал мальчик Юрочка. И переживает вместе с ним заново все те далёкие, но такие важные события.
Да, в этих событиях мало романтики и чего-то прекрасного. Мне бы очень хотелось сравнить их с горячо любимым мной «Вином из одуванчиков», но, увы, Россия эпохи девяностых слишком далека во времени и пространстве от этой книги. Зато ностальгия здесь бьёт через край, заполняя память и поднимая на поверхность что-то далёкое и почти забытое. Оттого-то в каждой зарисовке, в каждом рассказе видишь что-то своё, даже родное.
Старушки, выживающие на убогую пенсию и кормящие всю семью со своего огорода, ещё совсем молодые парни (наркоманы, алкоголики, туберкулёзники) с судьбами, изломленными и погубленными эпохой. А ещё эти бесконечные бразильские сериалы по чёрно-белому и уже несколько позднее цветному телевизору по вечерам, народные средства для лечения больных бабушкиных коленей…
Не стану скрывать, что многое из прочитанного в этой книге прошло через моё сердце, затронув его струны и разбередив давно зажившие раны. Если честно, только за это я не смогла поставить этой книге низкий балл. А вот за всё остальное…
Книгу было очень сложно читать и, прежде всего, из-за манеры повествования. Слишком часто она напоминала какую-то сумбурную, бессвязную и полупьяную историю. Такое обычно бывает тогда, когда рассказчик очень многое хочет поведать своему собеседнику и от того постоянно теряется в словах, перескакивает с одного события на другое, делает какие-то странные, только ему понятные ремарки.
Возможно, виной тому избыток чувств и желание как можно скорее передать всё на бумагу или слушателю. Хоть слова и вертятся на языке, но так трудно не забыть, не упустить всё то, что так хочется, так нужно сказать… Но, увы, понятность от этого страдает слишком сильно. Хотя, как по мне, она в таких книгах и должна быть второстепенной.
Другая причина – это огромное количество потерь и смертей, словно пропитавших всю книгу от корки до корки. Ещё молодая женщина, умершая от рака, дядя (тоже Юра), скончавшийся во время операции прямо на столе хирурга, целая семья, жившая по соседству и погибшая как в кино (машина заглохла на путях перед идущим поездом), мать приятеля, выбросившаяся из окна, младшая сестра бабушки, другая бабушка (та, которая Саша), а потом и сама бабушка (так уж повелось, просто бабушка, а редко – бабушка Галя)… Наверное, и этому есть объяснение. Такие воспоминания накрепко врезаются в детскую память. Но всё же меня продолжает мучить один простой вопрос. Неужели в жизни героя было всё настолько трагично и безрадостно?
Впрочем, нет. В книге были редкие проблески, состоявшие в основном из метких и ёмких фраз бабушки, часто с отборным матом (а куда без него?). Было и несколько забавных случаев, над которыми хотелось от души посмеяться. Но в целом же книга была скорее о печалях и утратах, о том, что мы теряем, пытаясь получше сохранить. Словом, один в один что фарфор, которому так и суждено всю жизнь простоять за стеклом в старом серванте…

#полуночный_экспресс

В последнее время всё чаще стала замечать у себя какую-то особую любовь к современной русской прозе. Началось всё с "Учителя Дымова", прочитанного в начале года. Каждое последующее произведение российских авторов нравилось мне не меньше, но конкретно от этой книги осталось смешанное впечатление.

Перед нами воспоминания Юрия о своём детстве, о любимой бабушке, друзьях, соседях, просто о жизни. Воспоминания эти светлые, несмотря на все описанные трудности и переживания. Советская жизнь была далека от сказки, но, несмотря на отсутствие различных гаджетов, развлечений и прочих атрибутов современности, люди умели радоваться тому, что у них есть.

Но первый рассказ особенно затронул моё сердце. Как и Юра, в детстве я часто прогуливалась в лесу с бабушкой и её подругами-соседками, поэтому описанное мне очень знакомо. Как же мальчик ждал этих прогулок! Бежал из школы, бросал рюкзак и вперёд! Счастливое это было время для него. Возможность отдохнуть от уроков и поговорить с любимой бабулей, по сути самым родным для него на тот момент человеком. Для меня эти моменты тоже озарялись особой радостью.

Но! Были моменты, которые мне, к сожалению, совсем не понравились. Например, я считаю, что для такой светлой и одновременно грустной книги в тексте присутствует многовато нецензурной лексики. Я понимаю, это реалистично, но никак в моей голове мат не ассоциируется с историями о детстве и близких. К тому же, не слишком приятно было читать околосексуальные мысли подрастающего мальчика. Я всё понимаю, это естественный процесс, но мой мозг просто не хочет воспринимать их именно в этой книге. Вот у Сорокина, Уэлша, Паланика - пожалуйста, но здесь нет, ни в какую.

Но всё же впечатление от книги осталось положительное. Когда хочется ностальгии, это отличный вариант для чтения. Однако в книге также достаточно и тяжёлых моментов.